TCDD Open Air Steam Locomotive Museum flyttade

TCDD Open Air Steam Locomotive Museum har flyttats: TCDD Open Air Steam Locomotive Museum, som öppnades 1991 på en del av Ankara Stations mark som gränsar till Celal Bayar Boulevard, har flyttats! I slutet av förra året, medan vi intervjuade en järnvägschefsvän om byggandet av den nya Ankara-stationen, fick vi beskedet att detta museum (lokomotiv) skulle tas bort. Han sa under vårt samtal att tågen skulle dras någonstans i området där TCDD Behiç Bey Enterprises ligger, och att de skulle ställas ut i den nya museistrukturen som ska skapas där.

I början av december förra året (5 december) flyttade husvagnarna (ångbåtarna) i museet till Behiç Bey, till sin nya plats, bredvid idrottsplatsen och till silorna för Turkish Grain Board (TMO). Eftersom jag hittills inte kunde få någon bra information, ringde jag den där järnvägsvännen till mig igen, orolig (!) att något dåligt kunde hända med detta dyrbara arv. Tills vi nådde honom hördes det inget sus till vem vi frågade. Överstyrman, ingen är medveten om att det enorma museet har flyttats... Dessutom, även om den aldrig flyttade, om den hade hållit sig skyddad på denna gamla plats nära staden och medborgarna, om den kunde ha stannat... Trötta och gamla tåg gav sig uppenbarligen ut på en ny resa vars resa inte var avslutad. På TCDD:s webbplats står detta museum fortfarande kvar med sin gamla plats och position!

Låt den delen stanna där. Jag hörde att de har flyttat, att de är under skydd och jag gick genast och tog bilder på det som fanns kvar av det gamla TCDD Open Air Steam Locomotive Museum. Kanske borde det vara någonstans. Idag var vi i trädgården till det andra generaldirektoratet för operationer i Marşandiz, medan de första regnstänkarna, som vi har väntat på i månader i vårt land, föll (2 februari). Vi sprang mot området där ångbåtarna var placerade. Alla som lever känner vår glädje när vi känner och ser siluetten av det första tåget. Vi tog genast bilder på ångbåtarna, som hade stannat på sommaren utan att se vintern, och tvättades av säsongens vackraste regn...

Tio ånglok av olika typer och märken, utställda i TCDD Open-Air Steam Locomotive Museum, tjänande från det osmanska riket till republiken, och vagnar, kolkranar, vattenpumpar... de placerades i en viss ordning och väntade på arrangemangen och arbeten som ska göras efter varandra. Tröttheten på loken, som startade på sina gamla platser, tycktes ha ökat till en högre nivå efter denna flytt. De föll uppenbarligen!

Deras markiser (ingenjörens plats), deras härdar hade förvandlats till en soptipp, deras verktyg, skyltar, allt annat hade stulits och förts bort. Alla dessa ångfartyg behöver ett mycket seriöst underhåll och reparation från a till ö. Vi fick beskedet från vår samma vän idag (25 februari) att loken som släpas till änkan kommer att repareras helt, som vi förväntat oss, på denna snygga och betryggande nya museiplats. Låt oss hoppas att ångloken (karatren) som ska tas till vila på sin nya plats (museet) fortsätter sin resa, som det var igår, som det stod i en introduktionsbroschyr som trycktes under åren då museet öppnades . Låt dem gå in i framtiden genom att dela kulturen och historiska spår och ackumulering de bär på ryggen med sina besökare...

Återigen, låt oss hoppas och önska att nyheten om den nya invigningsceremonin, där det "nya" museet kommer att träffa sin publik, kommer att höras efter att nödvändig rengöring, underhåll och reparationer är klara! Året detta museum öppnades skrev jag en artikel: "Tåg som har tappat sin poesi..." Med sorgen speglad från ångbåtarna, som nu har förvandlats till svartvita fotografier på de platser som är reserverade för dem i museiområdet. Med vad dessa tåg, som nu bara lever i minnen och kulturminne, bär att skriva... Efter alla dessa år ser jag nu att det var vi, inte tågen, som tappade sin poesi, vi människor... Igår och idag också... Dessa poetiska tåg, med alla sina minnen och konnotationer, fortsätter att dra nytta av stationer som inte existerar nu. I linje med minne och känslighet...

Av den anledningen ville jag föra den gamla artikeln jag nämnde tillsammans med läsarna samtidigt med glimten av loken som inspirerade dess skrivande.

TRÄN SOM FÖRLÖR POESIN

Vår "Nahiye" var i en sväng där järnvägen gick in och ut från ena änden. Jag kommer alltid ihåg att tåget kom från Ankara. Skulle det inte komma från Kayseri håll också? Visst skulle han komma. Men jag antar att den sidan av vårt hem och våra relationer borde vara den riktningen. Placeringen av vårt hus var också lämplig för detta: Det var på en kulle med utsikt över stationen. När tåget som kom från riktningen Ankara hängde från Kanlıca syntes röken från Ördelekbron innan den nådde nosen. Sedan, från hörnet där bergen och bron möts, kunde Kayseri Express, dragen av ett öronlok, ses. Han skulle avsluta sin tur med att lägga sig lätt på höger sida och flyta mot byn. Tillsammans med ett brum som startade så fort lokets nos syntes, så fort det vände toppen... Det här ljudet ska inte heller kallas ett brum: Det var musiken som sänds ut av loket, fokus för rörelse och vitalitet som lockade till sig promenadstaden Qatars muskler, kolvar, stål och järn. Det var ett distinkt, unikt, men ändå imponerande glidande ljud, underblåst av bruset från stålhjulet på stålskenorna. Från den svängen till den sista svängen som kommer att göra det möjligt för den att nå stationen, skulle den raka vägen på tre eller fyra kilometer, omgiven av vingårdar och fruktträdgårdar, med en söt sluttning, alltid springa med ett så magiskt glidande ljud. Jag har fortfarande det ljudet.

När han närmade sig den andra svängen saktade han ner farten, glider och kurrar, för att sedan hålla en viss hastighet som en travhäst, korsade plankorsningen och gick mot saxen. Om jag blir fångad framför min farfars (min mammas pappa) tvåvåningshus, som ligger mot stationen, där; om inte, om tiden tillåter, skulle jag springa till saxen och ta tåget dit. Min farfars hus brukade se varje tåg.

Saxfarbror Saadettin var vår granne. Han brukade hålla en grön sammetsflagga med ena foten något framåt, som om han lutade sig bakåt för att inte välta kroppen, som hans stora mage tryckte framåt. "Vägen är din, pass" sa han. Tåget, som jag trodde gled på sin flotte, skulle passera så mycket framför växlarkojan att jag trodde att världen skakade. Med stålglansen från sina höga gigantiska hjul, hans gigantiska kropp som andas som en glödhet tjur, med sina mässingsbälten alltid polerade som soldaterna från den ceremoniella vakten, med sin distinkta lukt av rök blandad med bränt kol och olja... han skulle glida framför oss på ett ögonblick... -trak, med tirik-traks... På stationen kunde han andas lite, flämta som svettiga hästar och sedan strömma mot Kayseri... Bland byns barn som ropade efter " tidning… tidning”.

Farbror Saadettin, som också tog farväl av den sista vagnen, skulle försiktigt vika den gröna sammetsflaggan (det fanns också en röd) innan tåget lämnade stationen, slå in den och lägga den i en läderslida med trähandtaget ut. Sedan skulle han hänga den snett bredvid den andra, på hyddväggen, på sin vanliga plats. Sedan skulle han ta sig till stationen eller sitt hem, som om han vore en troende.

Som om det var jag, inte han! Jag kunde inte låta bli att höra musiken som ljudet från kolvhjul och klickande axlar bidrar till byns monotona och tysta liv, som börjar med att varje tåg körs genom Fakılı.

Hur nära han var de där vackra loken, farbror Saadettin. Jag avundade honom. Jag avundade honom. Jag har alltid stått bakom det. Två steg bort. Det skrämde mig: Han brukade säga: "Vinden kommer att ta dig under." Tja, de där tågen var vindvingade, brukade jag tro. Farbror Saadettin har redan gått bort från oss. Jag undrar alltid: Finns det någon som minns farbror Saadettin, vars mekaniker och brandman livnärde sig som sax medan han lever nu - och sa "vägen var säker" till civilisationens häst gjord av stål och eld under dem? Finns det någon som lägger till det där barnet, som är rädd för att fångas i Qatars vind, till ett hörn av sina minnen om Anatolien?

Jag minns de där loken. Eftersom befälhavarnas namn alltid finns kvar i krigen... De var färska som nybakat bröd, putsade som nyköpta skor, smidiga som nyöppnade hingstar, arga som en tjur, stora som ett berg. De är snygga och söta. Kanske var de poetiska. Som om de vore gjorda av kött och ben, inte eld och järn och stål. Oavsett var jag var i byn, så fort jag hörde hans röst, gick jag plötsligt med på tåget med alla mina sinnen. Vilken milstolpe passerade, vilken vingård han saluterade; Jag visste vilket aprikos- eller akaciaträd som skakade löven. Jag visste var jag skulle röka, var jag skulle kämpa, var jag skulle vissla och skrika. Om jag inte kunde nå växeln eller stationen skulle tåget strömma genom mig.

Hur välmätt, snyggt, allt var placerat på sin rätta plats, de loken hade en vacker struktur. Öronlok, som inte nödvändigtvis börjar med siffran 46 eller 56. De var i mänsklig form, som om jag var på avstånd, jag brukade välja dem på det sättet. Om inte, skulle brandmannen och mekanikern torka av sina järnhästar och putsa sina hästar hela dagen, vinter och sommar, som om de smekte navelsträngen och rumpan på en hingst? Jag minns mycket väl; Dessa lok var lika mycket som deras kärlek som de var deras bröd och smör. Liksom kärlekar ville de också ha uppmärksamhet och omsorg... Jag vet att farbror Sadettin älskade dem också. Jag har aldrig sett ett klagande streck i hans ansikte. Han tittade på de passerande tågen med ett leende. Jag var också kär i de där tågen, som jag kämpade för att vara tillsammans vid den korsningen otaliga gånger och bevittnade deras vackra sätt...

Än idag, när jag är fascinerad av skönheten i några röda pärlor uppradade på kanten av de svarta inskriptionerna, tänker jag på den mänskliga ansträngningen, kreativiteten och smaken som producerar de mycket lämpliga och ekonomiskt använda röda på de svarta kropparna av de där loken, den förgyllda halvmånen och stjärnan, och den estetiska smaken av kroppen insvept av mässingsbälten i solen.

Från märket till plattan, från hjulet till kolven, från kroppen till kolbrännaren, från röken till visselpipan, dessa tåg var som levande, rörliga statyer. Precis som bonden som planterar sin fruktträdgård på järnvägslinjen målar sin mark med en blandning av olika växter, frukter och grönsaker, var dessa lok också sådana. De bar inte bara, tog, lockade, utan också "betraktades" med smak...

Förutom ett par gamla lastbilar var de symbolerna för civilisationen. En påminnelse om vitalitet, vackra, färgglada drömmar, städer... Kanske är det därför det är så livligt, så nära oss själva; Jag tyckte att tågen var så varma och söta. Tåget var vår festlighet, med ansikten på barn, soldaters ansikten, älskares ansikten, några av dem döda, några av dem faller från fönstren som lyser i solen på dagen och sköljs ner av sömn på natten, ansiktena av soldaterna. Jag önskar att jag var på det där tåget en morgon. Medan mina vänner sov tänkte jag komma bort från byn med dagen. Jag brukade glömma att tåget som gled genom natten skulle lysa upp mörkret i byn ett ögonblick och sedan lämna oss ensamma och i mörkret igen - alltid med besvikelse - i väntan på nästa tåg.

Min pappa brukade ta tåget. Han var lärare. (Nu, på en bit mark som vetter mot Fakılı-stationen, den sista svängen innan den når saxen, bygger Village Institute huset där det kommer att spendera sin sista energi från hans dagar! När han klättrar till sjuttio! Han borde fråga honom om de där tågen!..) Han brukade åka till Ankara, Kayseri. Precis som med farbror Saadettin avundade jag och avundade honom. Tåget längtade, det möttes. Det var smärtsamt, det var separation. Han väntade, han visste. Han var chef, inspektör. Det var en utredning. Han tog den, han tog den. Det var en anteckningsbok, det var en bok. Det var glädje, det var kärlek. Det var poesi, det var en sång... Det var en akvarell, en röd penna och en kantad knubbig anteckningsbok med ett foto av Sümerbanks struktur i Ulus på baksidan. Det var medicin, det var injektion, ibland var det smärta. Den höll på att vakna sömnig mitt i natten... Det var vattnet som hälldes i händerna och träffade ansiktet framför huset i skymningen i morgonkylan. Det var handduken. Det var tur... Det knackade på dörren mot morgonen: Tidningar och tidskrifter trillade ner framför barnen som satt på sina täcken. Vissa var leksaker. Det är därför jag inte glömmer en dikt i vår turkiska bok på de åren; Cahit Sıtkı Tarancıs dikt, som börjar med "Var är det på natten/ Vackert tåg, konstigt tåg"...

Om loken är oändligt vackra och charmiga, andas, ibland tunga, trötta, ibland svårlösta, som ett stycke mänsklig vitalitet; De där stationerna, där de släpper av och plockar upp passagerare, några passerar snabbt, stannar och vilar och väntar på varandra (de kallades på tågmansspråk) har alltid varit konstiga ensamma platser som producerar sorg... Det var som om gaslamporna övergavs med ett klick telegrafer på natten... Hus utan barn var som innergårdar utan studenter. Om dessa monument av vitalitet inte hade passerat framför dem, skulle anatoliska stationer ha förblivit outhärdliga platser i mitt minne. Det förefaller mig som om tågen inte transporterade sina dikter till stationerna, skulle de alltid vara föräldralösa...

Bizim Fakılı (Yeni Fakılı) station var en av dessa stationer.

Det var vinter. Det var natt. En galen snö bildades och dammade. Jag minns att vi alltid var vakna och sov i väntrummet med dörren halvöppen. Äntligen skulle jag på tåget! Jag skakade. Vi borde åka till Kayseri. Elden brann inom mig och brände kaminväggen, som var nedsänkt på sina ställen och målad med silverförgyllning, och mina ögon höll på att sluta sig när jag tittade på den fladdrande fotogenlampan.

Tåget kom och dammade de snötäckta spåren med ljus. Vi fångades i ett hett moln av ånga. Loket andas med mellanrum, ”tack..tack..tack..tack.” Sömniga tysta vagnar där bak. Jag lämnade mig själv på ångmolnen. Jag vet inte om vi går eller står. Bajs… Bajs… Det pågår i natten och på stäppen, bara det här ljudet och klickandet av hjul… Träbänkar… Mitt på skiljeväggen där vi sitter, är jag på en galet roterande jordglob nu. Hav, kontinenter, länder på den... Jag minns den sjuke pojken som kämpade för att inte krascha på golvet på skiljeväggen, den där febriga sjuka pojken som var en tågälskare, som idag. När jag vaknade vid Boğazköprü Station med kylan av Erciyes som slickade mig i ansiktet: Min far sa: "Du var förvirrad."

Nu här (på TCDD Open Air Steam Locomotive Museum) stod loken, de vackra vännerna till barnet i mig, stilla, inte bara förlorade sin poesi, utan producerade också sorg lika mycket som de ödsliga anatoliska stationerna. Du vet, när du ser en gammal bekant, vän, älskare... du blir förbluffad över att se det också här... Dessa järnhästar som en gång andades in i ens andetag, de vackra loken som har trampat i hjärtat av Anatolien i 130 år, tågen som landade på land, de ser så konstiga ut. de letar efter sitt folk... Även om de inte har någon ånga eller rök, tar de en resa i en dröm; de tar dig med på en resa genom din barndomsvärlds hav. Som en saga du lyssnar på och glömmer, sållar de en tid från forna tider till dina öron...